Con una mano mi cerca, con l'altra mi respinge.
Con le parole mi rifiuta, dice che non sono il suo destino, mentre con le labbra mi implora di restare.
L'amore è traditore, non lo siamo noi. Non siamo noi ad aver cercato la differenza e l'impazienza fuori dalle nostre mura. Le mie mura poi erano così belle, maestose, immense. Non sembravano affatto una prigione. A momenti rivelavano d'esserlo, ma senza fare troppo male, senza stringersi addosso.
Cosa hanno a che fare le persone con l'amore? Questo doppiogiochista imbroglione cosmico, che ci fa credere che siamo noi a far sussistere la sua bellezza, che essa viva in noi e attraverso noi dispieghi tutta la sua magnificenza in un'apertura alare che ci avvolge tutti interi, noi e le nostre prigioni.
Cazzate. Romantiche, ma cazzate.
Il tradimento non è una scopata. Se così fosse sarei una santa immacolata.
Invece sono la peggio cagna in calore che conosco, perchè a prescindere da quanto sto bene col mio uomo io sono capace di innamorarmi di un altro in meno di trenta secondi. Sono una specialista. Ho sviluppato un fiuto e una particolare destrezza nel cercare, scovare, stanare e illuminare quella particolare fossetta sul viso, quella singolare vena sul braccio, quella introvabile ruga sotto al mento che mi fa perdere completamente la capacità di rimanere una dignitosa donna matura avviata verso la santità. E poi diventa tutto un brulicare di pensieri, colori, poesie, brandelli di pelle sfiorati, un'orgia di brividi e labbra mordicchiate, lo stomaco si attorciglia, sussulto appena suona il telefono, nell'ombra della notte nello stesso letto in cui dormo fedele col mio uomo, dall'altro lato disegno i confini del suo corpo e sono lì con entrambi, ma solo da uno mi lascio abbracciare e sfiorare. Non dallo sposo.
E poi lui mi dice che è sbagliato, che non deve baciarmi, e fa il sant'Antonio nella grotta contro tutte le tentazioni dell'inferno. Ma come faccio a fartelo capire? Che non siamo noi a tradire. E' l'Amore il re dei traditori.
Che cos'è una scopata al confronto? Poveri piccoli ingenui, voi che non avete idea.
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